Half negen op voor het vuilnis, kattebakken. Ik ruk de telefoon uit de wand en lees in het bad de krant en wat tijdschriften met ontbijt naast mij. Uit The Newyorker scheur ik een poëtisch stukje uit Talk of the town teneinde te zijner tijd de jongeheer G. ermee te vertederen. Een brunch met mijn kind die indrukwekkende hoeveelheden voedsel naar binnen werkt. Wij praten over Amerikaans voetbal. Ik slenter naar de bloemenmarkt, bestel onderweg bij Polak en Van Gennep 'Over agressie bij dier en mens' van Konrad Lorenz en onderhoud mij enige tijd met de bloemenman over armoe en rijkdom omgezet in plezierige activiteiten. Hij zegt: 'Scheet, wij zijn waanzinnig rijk.'
Thuis schik ik de bloemen in de vazen, leer mijn tekst voor het televisietje en kook vooruit.
In de auto naar Oss praten Frans en ik over het nut van psychoanalyse voor komedianten. Ik uit het angstige vermoeden dat ik daardoor de vreemde behoefte het podium te bestijgen zou kunnen verliezen en daarmee mijn brood. Liever toch maar patiënt en goed van eten en drinken. Wij luisteren naar de partita's van Glenn Gould. Als ik terugkom uit Oss loop ik door de Gravenstraat langs de Pilserij, hoor reggaemuziek en word naar binnen gezogen. Willem heeft goede witte wijn. Ik dans alleen, dan met een geleidelijk groter wordend gezelschap. Thuis douche ik, val ruggelings in bed en vind bij de telefoon een boodschap van de jongeheer G.
Geen opmerkingen:
Een reactie posten