18de. De laatste dag.
Morgenmiddag word ik rond het middaguur naar de Ordynka gebracht. Uiterlijk is het alsof ik niets heb, maar in werkelijkheid ben ik nergens goed voor.
Gisteren hoorde ik op de radio gedichten op muziek. Heel archaïsch, slavicismen, een verheven toon. Wie is dat? Derzjavin, Batjoesjkov? Nee hoor, na een minuut blijkt het gewoon Jesenin te zijn.
Dat heeft me enigszins verontrust. Ten opzichte van Jesenin was ik altijd tamelijk afwijzend. Waar ligt dat nu aan? - Is datgene wat we vandaag horen en zien werkelijk zoveel slechter dat Jesenin een groot dichter lijkt? Dat wat we horen en lezen is vaak elegant, vaak kundig gemaakt, maar met een onvermijdelijke bijsmaakvan suiker en margarine. Dat maakt onvermijdelijk deel uit van het programma. Morgen folie journée.
Suggestion diabolique van Prokofjev laat me nog steeds niet los. Arseni heeft een plaat, maar ik heb de kracht niet om hem op te zoeken.
Geen opmerkingen:
Een reactie posten